Love me when you high, leave me when you cry.
Имеет место быть - истина.
Я начинаю привыкать к этой чертовой истине.
Даже более - я понимаю эту истину.
Что толку в том, кто плачет?
Что толку в том, кто объяснить не может своей печали?
Я буду читать Шекспира и Гумилева. Еще - Сологуба. Я перечитаю учебники по античной литературе. Или - прочитаю.
Но нельзя заставить себя не писать или писать не так, как я пишу. А кажется, что все они так и кричат: "Пиши нормально! Пиши понятно!". Я чувствую себя уродом - более одиноким, чем известный парижский урод с прекрасным сердцем. Я ощущаю свое родство с постмодерном. И это ощущение для меня - как ушат дерьма на голову. Откровенно: я не о такой семье просил Бога.
Эта "борьба с банальностями", в которой меня часто упрекают - вымысел тех, кто... Кто - что? Не знает меня? Знают. И знают - прекрасно. "Борьба с простотой" - тоже вымысел. Я - прост. Предельно. Там - внутри стихов - нет ни полутонов, ни намеков. Все прямо. Но так, как это вижу я.
Мне странно, что Маяковского кто-то мог называть "Вова" или "Владя", что Блока можно было назвать просто "Сашей", а Гумилева - "Колей". Мандельштам - "Ося"! Не странно ли богоравных называть так просто? Пастернак - "Боря". Странно. Они же!.. Они!.. Богам подобны! К ним я хотел. К ним, а не к тем. Я хотел, чтоб мне сказали, кто я - не на фоне постмодернистов, а на фоне тех, кто меня сделал.
Почему я так не люблю постмодерн? За отрицание того, что меня сделало.
Каждый стих, приходящий в голову, цепляющийся за другой, третий - и далее, приносит боль. Я смотрю на уродца, будто Идзанаги и Идзанами на Авасиму, - и жить не хочу. Заметьте, жить, а не писать.
Слабый, безумно слабый мальчик, да? Жалуюсь и жалуюсь.
Она обещала сказать мне прямо, а вместо этого принесла его стихи. Все познавалось в сравнении. Я и прозрел. Теперь хочу ослепнуть: самые мои страшные ожидания подтвердились.
Я болен. Ужасно болен эгоцентризмом. Графоман? Гораздо ближе, чем мне казалось даже в самых страшных снах.
Не прошу ничего: ни жалости(она оскорбляет), ни сочувствия, ни ободряющих фраз.
Наверное, просто перестану здесь - и везде - появляться. Жить можно и без социальных сетей.
А может и останусь. И буду плодить жалобные посты, как окурки.