Раньше всегда было иначе. Раньше всегда была возможность разделить что-либо с тем, кто дорог.
Сейчас - нет.
Сейчас это, черт побери, чувства. Но... раньше-то казалось, что меня понимают...с полувздоха, полувзгляда, полуслова.
Первым звонком в этом антракте была Сафо. Два года назад я притащил Той, далекой теперь, это стихотворение:
Богу равным кажется мне по счастью
Человек, который так близко-близко
Пред тобой сидит, твой звучащий нежно
Слушает голос
И прелестный смех. У меня при этом
Перестало сразу бы сердце биться:
Лишь тебя увижу, - уж я не в силах
Вымолвить слово.
Но немеет тотчас язык, под кожей
Быстро легкий жар пробегает, смотрят,
Ничего не видя, глаза, в ушах же
Звон непрерывный.
Потом жарким я обливаюсь, дрожью
Члены все охвачены, зеленее
Становлюсь травы, и вот-вот как будто
С жизнью прощусь я...
И знаете что? Она скривила лицо, сказала "мило" и... ушла. Я уже не помню куда, но помню, что пошел с ней. А меня от этого стихотворения бросало в дрожь.
Потом, после этого первого звонка прошли мутные два года. И вот, сейчас, как мне кажется звенит второй. Длительный перерыв, да? Это музыка. Нет, не только классическая. Совсем даже не она. Классика сама по себе настолько сильна, что повергает, я верю, душу человека в трепет.
А меня... меня сейчас в трепет повергает какой-нибудь Nightfall - любой, из знакомых мне. Это вам и Rhapsody, и Blind Guardian. Но самым смешным будет то, что я не знаю с кем можно разделить такую вот тайну. Глупо. Почему я не могу хранить это в себе, а?
Может быть, все из-за того, что я - дурак, зеленый и свежий?