Я просыпаюсь тяжело: не, сидр ночью был определенно лишним - алкоголь в таких количествах все же седативное. Меня шатает, когда я иду по палубе. Весь мир предпринимает отчаянные маневры воздушного пилотажа, когда я хоть чуть-чуть расслабляюсь. Это не похмелье, это недосып.
Смотрю на часы - я проспала, все кроме учебы.
Горячей воды нет. Нет - и неизвестно, когда будет.
Я торопливо подбираю свою одежду трясущимися руками. Меняю Хеллвиса Сальваторе на камрада Молокова. Солнце насмешливо глядит на меня, когда я выхожу на балкон покурить.
Конечно, это проходит. Это всегда проходит. Даже если это вызвано не недосыпом.
Моя расчудесная философия смотрит на меня и намекает, что хватит это терпеть, надо начать писать: что угодно и зачем.