Утро. В голове вяло копошатся смутные мысли о каких-то демотиваторах с постными рожами и слоганом "и если нет разницы, зачем вставать по утрам?"
Просматриваю снарри-фики одним глазом, попутно мысленно кривясь от всяких "зеленых струй, выпущенных палочкой" и "одетых очков", другим глазом - не смотрю, потому что не вижу нихера - солнце, фонарь его через полиуретан.
Мать, решившая поиграть в самоотверженность и разбудившая меня за час до необходимого времени пробуждения - и это на фоне моей бессонницы. Скоро решу, что безопаснее на работе ночевать. Жрать негде, спать негде, курить - бегать на улицу, помыться негде, но хоть мешать не будут.
Русским надо запретить петь блюз. Потому что русские по-английски не умеют, а блюз - это, черт побери, больше на английском, чем на русском.