И скучно, и грустно, и не кому руку подать.
Фигово мне, пане-господаре, фигово. Если не сказать реалистичней.
Вспомнилось все, от чего я уходил. А некоторое - уже не вернуть.
Я ведь говорил себе: "Не надо" И все равно - больно. Теряюсь, теряю, меня теряют.
"Ген, а Ген, к чему чешутся вены?"
Иногда мне кажется, что я живу от депрессии к депрессии.
Глупый, экзальтированный приманьяченно-депрессивный мазохист с комплексом неполноценности и - следствием этого комплекса - раздутым самомнением.
Что, не такой? А вот и нет. Такой.
Так хочется двинуть кому-нибудь по роже. Но я же добрый! Я такой добрый! Давайте я буду за всех страдать! Я с радостью! Мой долг в этой жизни будет выполнен!
Вот-вот. Мазохист.