Одиннадцать часов утра, 17-ое июня.
Меня будят и в обязательном порядке заставляют собирать вещи - "едем на Белё"
Восемь вечера, 17-ое.
Пьем. На Белё. С отцом. Говорим о поэзии, о том, чем портвейн отличается от нормально вина. Оказывается, отец знает больше чем я стихотворений наизусть, а портвейн - это недобродившее вино, разбавленное спиртом или водкой.
Ночь с 17-го на 18-ое.
Бреду искать человечков с куревом. Нахожу. Выкуриваю две. Возвращаюсь - искали. Становится плохо. До рвоты. А еще там холодно.
День, 18-ое.
Покушение на мою аристократическую бледность прошло на ура. У меня теперь плечи - кровь с молоком. Ненавижу. Постоянное "иди, поплавай" выводит из себя. Я не умею плавать! Ненавижу.
***
Единственное приятное - я снова вспомнил, что на свете есть музыка 60-х годов и она не менее прекрасна, чем музыка 90-х.